Segunda-feira

Estava a teclar, corrigindo um trabalho que está prestes a ser publicado. Não é meu, mas de alguém muito próximo e que confia nas achegas que, paulatinamente, vou introduzindo, de forma a melhorar o texto, alterações para evitar repetências de palavras, para passar da oralidade para a linguagem escrita e mais cuidada.

Enfim, sem prejudicar o raciocínio e a lógica do autor, torná-lo mais apetecível e agradável para aqueles a quem se destina, os leitores. Li, reli, voltei a ler até que ontem, quarta-feira, foi dado por encerrado. Foi hoje para a tipografia e, agora, deixa de ser daquele que o engendrou e passa a ser daqueles a quem se destina.

Estava a processar-se de forma atenta e serena até que… toca o telefone!

MC, preciso de ajuda, gritou do outro lado a mãe.

A minha filha, mais uma vez, pegou numa faca para se automutilar.

Eram dez da noite.

Tentei falar-lhe e, pela primeira vez, rejeitou-me:

-Não quero! Não vou! Não falo!

Encerrei o trabalho, que estava a fluir de forma bem agradável, desliguei o computador, deixei a louça por lavar, a cozinha por arrumar, a roupa por estender…

E voei!

A distância é curta, mais ou menos, dois quilómetros.

[Abri-lhe o coração, uma portita que estava bem escondida, onde apenas entram aqueles que eu permito. Já lá estão muitos, bem docinhos, e que me lembram que estamos nas quatro da tarde! ]

Era o mês de Fevereiro. Chegou pela mão da mãe, numa tentativa de salvar esta filha única que, uma atrás de outra, já atentou e tentou, automutilando-se, pôr fim a uma existência curta mas sofrida e sombria, pela tentativa de copiar falsos modelos que lhe entram porta adentro tanto pelas telenovelas como pelas revistas cor-de-rosa que criam mundos inexistentes ou virtuais.

Não sabe, nem quer, distinguir o ilusório daquilo que é prático e vale a pena viver.

Apenas modelos pré-feitos e publicitados numa ânsia economicista daqueles que apenas pretendem aumentar lucros fabulosos, convidando ao sobre-endividamento e a situações dramáticas de vida, na tentativa de imitar padrões pouco possíveis e inexistentes.

Chamam-lhe sociedade de consumo.

Eu chamo-lhe sociedade da aparência e do faz de conta.

Nas suas tentativas, e já foram várias, contam-se três internamentos.

A única coisa que conta é a aparência, o sentir-se acolhida, o ser aceite.

Não admite ouvir um não…

E ao longo da nossa caminhada ouvem-se tantos!

Não faças…

Não digas…

Não vás…

Não, não, não.

- Eu não quero falar, não quero ouvir.

Dei-lhe a mão.

- Tire a mão e deixe-me.

Não deixei. Falei-lhe, inicialmente, com muita dureza. Depois, foi baixando o tom, até sussurrar. Mostrei-lhe este espaço e fui sentindo que começava a quebrar. Li-lhe o que escrevi sobre as minhas princesinhas e o sofrer calado, sorridente, mas com as lágrimas a deslizar, cara abaixo, numa tentativa de esconder e silenciar o que as fazia querer gritar e a revolta que sentiam. O agarrarem-se à vida e vivê-la com todas as forças.

Mostrei-lhe a diferença entre o querer viver e o arrastar-se pela vida sem sentido e sem vontade para sonhar.

Quando regressei a casa já todos estavam a dormir!

Voltei a ligar o computador.

Estendi a roupa.

Lavei a louça.

Arrumei a cozinha e, quando consegui descansar era tarde, muito tarde.

Na terça-feira tive formação.

Arrastei-me todo o dia… mas consegui ganhar mais um dia, ou uns dias, até que aconteça nova crise.

É nestes momentos que gostava que o relógio parasse e não tivesse nada para fazer.